Adieu princesse

"Hey man, j'ai liquidé hier soir une chienneco dans la suite 69 du Warwick des Champs qui ressemblait étrangement à ta copine Marla. Cette aprem, j'allume BFM et je tombe nez-à-nez sur mon meurtre maquillé en crime passionnel. La meuf était bien Marla et le mec soupçonné était toi ! Qu'est-ce que t'as branlé bordel ?" Voilà le seul message que Ghost Rider a réussi à m'envoyer aujourd'hui depuis sa planque parisienne...

Comment un rêve éveillé peut-il virer en quelques instants au cauchemar total ? Comment peut-on passer de la vision d'une divine relation sexuelle avec une bombe atomique dans un hôtel de luxe à l'abandon de sa Ford Mustang suivi d'un délit de fuite en Citroën C1 ?

Il y a des questions qui restent éternellement sans réponse. Pourquoi Marla Singer, qui m'a crampé 712 fois entre le 26 avril 2008 et le 25 juillet 2010, a-t-elle enfin bien voulu m'embrasser en ce 6 février 2013 ? Est-ce les trois grammes d'ecstasy que Durden lui a probablement fait ingurgiter avant notre rencontre qui l'ont poussé à faire ça ? Ou l'obtention récente de son iPhone 5 et d'une nouvelle boîte de maquillage qui l'ont subitement rendu plus ouverte à mes avances ?

La philosophie de vie de Marla, c’était qu’elle pouvait mourir d’un moment à l’autre. La tragédie me disait-elle, c’est qu’elle ne mourait pas. Marla était une touriste. Une meuf qui squattait partout où elle pouvait. Dans les boîtes, dans les bars, dans les associations, dans les stades. Partout et toujours dans le même but : qu'on la plaigne, qu'on la regarde, qu'on la désire, qu'on l'encense !

A l'heure de sa disparition, j'entends la plèbe dire que j'ai toujours été amoureux d'elle. Foutaise, je n'ai jamais aimé Marla une seule seconde même si je reconnais volontiers qu'elle ne me laissait pas indifférent. Quel mec normalement constitué laissait-elle d'ailleurs de marbre lorsqu'elle jouait de ses charmes pour te faire croire que tu allais coucher avec ? Tu ne me croiras peut-être pas mais j'ai vu une ribambelle de mecs mariés lui manger dans la main devant moi et lui supplier en chien de la voir après le business pour faire une bataille corse je présume...

J'entends aussi dire que je suis abattu par la mort de Marla. Foutaise également, je suis juste triste d'avoir perdu ma Ford Mustang que j'avais dérobé à son abruti de mec un soir d'octobre 2011, pendant qu'il la pinait fort dans son appartement déchiré ! Je suis aussi légèrement contrarié d'être activement recherché en France pour crime passionnel car j'ai encore quelques cols à monter et quelques courses mythiques à aller chercher dans l'Hexagone. Ce coup du sort me contraint donc à changer d'identité au plus vite et tu sais, la mafia de nos jours, ce n'est plus vraiment ce que c'était...

A la découverte du corps sans vie de Marla dans une suite luxueuse, tout homme normalement constitué aurait paniqué et se serait rendu immédiatement à la police en criant au complot. Moi non. Je n'aime pas les flics et je n'ai pas confiance en la justice. J'ai donc préféré sauter par la fenêtre du palace, voler la poubelle du premier bouffon se la racontant sur les Champs, la pousser jusqu'au Pas de la Case où la douane m'attendait pour m'intercepter, emprunter un Mountain Bike pour franchir l'Envalira dans la neige par moins quinze degrés et passer en Andorre puis en Espagne comme si de rien n'était. On appelle ça la maîtrise ou encore la classe, mais en aucun cas l'amour ou l'abattement pour une pétasse !

Car ne nous y trompons pas, Marla Singer était une fille superficielle au possible. Hormis pleurer sur son sort de princesse exilée, boire, fumer, se droguer, fréquenter des raves-parties Outre-Rhin, des pseudo-concerts de metal en France, allumer des militaires à Téhéran, coucher avec eux en cachette à Bagdad, se masturber sur son Apple Store de mes couilles, regarder ses séries américaines pour adolescentes attardées ou encore poster des nouvelles de son chien débile, Marla ne faisait rien ! Elle m'avait dit un soir que la seule fois où elle était montée sur un vélo, elle avait pris peur en atteignant la vitesse de 23 km/h... en descente. Elle ne comprenait pas pourquoi et comment j'avais pu rouler seul et sans assitance à cette vitesse pendant trois mille bornes sur le Tour de France...

En vérité, Marla Singer était une fille à l'image de notre société contemporaine : médiocre. Elle renvoyait juste l'image de ces parisiennes d'aujourd'hui. Qui ne sont rien mais qui veulent tout. Qui ne savent rien mais qui croient tout. Hautaine, lunatique, menteuse, matérialiste, vénale, elle rêvait constamment de choses impossibles et sans intérêt. Consommer était une religion, paraître une compétition !

Marla Singer est morte le 6 février 2013 dans une chambre luxueuse des Champs-Elysées. Elle allait avoir 29 ans mais était déjà condamnée depuis longtemps. C’est seulement quand on a tout perdu qu’on est libre de faire tout ce qu’on veut me répétait souvent Tyler. Marla est restée jusqu'au bout libre de ses choix même si ceux-ci étaient mauvais. Marla a décidé jusqu'au bout de ses actes même si ceux-ci sonnaient creux. En cela, Marla a existé. En cela, elle m'a marqué.