Wimbledon (1/8 finale)

En direct du Temple où je viens de débarquer ce matin après une semaine ardéchoise particulièrement folle avec Ricardo Ricco. Je ne sais pas si je dois t'en parler, secret médical oblige, mais le cobra a fait n'importe quoi là-haut. 300 kilomètres de vélo quotidien en montagne, des perfusions chaque soir suivies de gang bangs rocambolesques, on se serait momentanément cru aux soirées bunga bunga de l'autre fasciste de l'AC Milan ! Inutile de te préciser que moi qui court à l'eau claire, j'ai sévèrement morflé. C'est d'ailleurs la première et la dernière fois que je pars en vacances avec la plus célèbre chaudière transalpine. Monter le col de Meyrand à 35 km/h sur le 50x16 ressemble étrangement à se faire pilonner le revers de coups droits liftés d'un certain taureau des Baléares... on me dit d'ailleurs dans mon oreillette qu'ils auraient le même médecin... ah ça y est, je commence enfin à comprendre !

Je sors de cette semaine dans les Cévennes complètement lessivé mais heureux de tourner à mi-saison avec 60 CdF et 48 sommets au compteur. Pour réaliser l'année parfaite, il ne me manque "plus" que 40 CdF , 52 sommets et le Dauphiné pour tripler avec Nice et le Tour ! En me penchant un peu plus sur mon parcours depuis 2000, je percute que je viens d'atteindre la barre des 500 CdF en carrière. 500 fois au moins 110 kilomètres, seul et sans assistance, depuis mars 2000 ! Ce sont dans ces moments-là que je réalise, par-dessus les critiques, les jaloux, les soirées, les barils, les meufs que j'ai serrées, celles que j'ai manquées, que je suis juste un fucking guy comme on dit de l'autre côté de la Manche, simple spectateur de cette destinée hors norme que je n'ai pas forcément choisie, ni méritée d'ailleurs, mais qu'importe en fin de compte ! Je suis solidement accroché au bar des records et plus rien ne m'en fera partir tant que je n'aurai pas conquis tout ce qu'il me semble à portée de Translink, en France comme en Europe...

Mais l'actualité, c'est Wimbledon et cette deuxième semaine démentielle qui s'ouvre aujourd'hui ! Même si on s'en branle tous un peu ici, je me sens forcé de faire une petite parenthèse sur le tennis féminin dénué de tout intérêt depuis une demi-décennie. Les sœurs Williams se retrouvent en huitièmes de finale alors qu'elles se sont absentées onze mois pour faire de la couture, défiler pour la mode ou vendre du rêve à Harlem. Et qui sait si elles ne vont pas encore se retrouver toutes les deux en finale samedi prochain... Heureusement qu'en France, on a Marion Bartoli. Je dois bien reconnaître que l'état d'esprit bagarreur de la boulangère de Retournac m'impressionne depuis Roland-Garros. Son jeu a beau être toujours aussi immonde, son style toujours aussi pitoyable, la petite est complètement a fond, elle y croit comme à son premier amour, sautille derrière sa ligne comme une pucelle fan de System Of A Down, sauve des balles de match avec la rage d'une pupille, et moi je trouve juste que c'est tout à son honneur. Si elle écarte le gros singe tout à l'heure, qui sait si elle ne gagnera pas son premier Majeur dans cinq jours ici...

Sinon revenons un peu à nos moutons masculins : Meuhray - Gasquet, Nadal - Del Potro, Djokovic - Llodra, Federer - Youzhny et Ferrer - Tsonga, pouvait-on rêver d'un plus beau programme aujourd'hui à Londres ? Dans un monde parfait, Ritchie, Juan Martin, Mika, Rodj' et Jo passent mais cela a autant de chances d'arriver que je roule une pelle à Marla Singer, si tu vois ce que je veux dire... En parlant de Marla, c'est son anniversaire aujourd'hui. Je lui enverrai bien un sexto version DSK mais comme je ne suis pas censé connaître son numéro, je préfère lui souhaiter un fucking birthday directement sur mon blog déjanté. Envoie la sauce ma petite, c'est ton jour ! Et sache que si le Rodj' gagne dimanche sur le Centre Court, j'essaierai de le convaincre de consacrer un centième des 1,25 millions de dollars destiné au vainqueur à l'achat d'une Ford Mustang. Comme ça, lorsque l'on aura un peu de temps devant nous cet été, je t’emmènerai faire un tour sur les Champs en mettre plein la vue à tous ces nobody de la terre qui rêvent à longueur de journée leur vie qu'ils n'auront jamais...

Bon ce n'est pas tout copine mais je dois y aller. Un programme copieux m'attend aujourd'hui. En grand amateur de bombe, tu devineras facilement que je regrette l'élimination précoce de Robin Söderling avant-hier contre un obscur australien. Pas que les résultats du Husky suédois me passionne... mais juste que sa bonasse de femme ne soit plus dans les loges londoniennes me fait un peu chier. Car passer de Jenni Moström à côté de soi à Mirka Vavrinec, c'est un peu comme passer du Mont Ventoux à une vulgaire bosse alsacienne, ça ne fait pas forcément rêver !