Monte Carlo (finale)

Les années se suivent et se ressemblent sur le Rocher. Pour la septième fois d'affilée, Rafael Nadal remporte le tournoi de Monte Carlo ! Qu'il joue à la perfection comme l'an passé ou qu'il peine à mettre son jeu en place comme cette saison, le résultat reste le même en Principauté... à la fin, c'est toujours Rafa qui gagne en montrant ses pectoraux de taureau enragé !

Le refrain commence à être connu ici. Et comme un mauvais film visionné 100 000 fois, il commence à lasser ! Comment un homme, aussi entraîné qu'il soit, peut-il jouer trois heures samedi contre un excellent Andy Meuhray et remettre le couvert moins de 20 heures plus tard pour fracasser David Ferrer qui n'avait passé lui qu'une petite heure la veille pour écarter Jürgen Melzer ? La réponse est bien évidemment que Nadal n'est pas humain. Nadal est extraterrien. Au sens propre comme au figuré !

Ça fait sept ans que je vois évoluer le bonhomme sur la surface ocre. Ça fait sept ans que ses matchs me font dégueuler. Comment peut-on s'enthousiasmer d'un échange de 30 coups de raquette où un monstre remet tout et finit par mettre son adversaire à plus de cinq mètres de la balle avec son lift stratosphérique ? Et je ne te parle même pas de toute sa chorégraphie pathétique entre chaque point, de sa pause Dieu à son burlesque grattage de cul ! Regarder un match de Rafael Nadal sur terre battue, c'est comme voir Nadine Morano évoquer Carlos Ghosn de Renaud, ça me fait vraiment bader...

Heureusement donc que je n'ai pas assisté à ce week-end monégasque de gladiateurs sinon je crois bien que j'aurai encore pété les plombs en tribune ! A la place de cette piteuse corrida ibérique, j'étais tranquillement installé dans le Fairmont Palace Hôtel de Montreux, un hôtel luxueux à 579 francs suisses la nuitée comprenant golf, spa, massage d'une ravissante vaudoise... et plus si affinités ! La télévision suisse romande de mon ami Marc Rosset m'avait sympathiquement invité sur les bords du Léman en compagnie de Fabian Cancellara à escalader le terrible col de Jaman, un ascenseur proche de l'Angliru espagnol ! Le scooter de Bern, prétentieux comme toujours, a refusé d'installer un triple plateau sur son vélo motorisé pour passer le mur de Glion à 15%. Et ben je t'assure qu'il a reculé sévère dedans... à tel point qu'il a fini par poser pied à terre ! Des milfs en chaleur postées sur le bord de la route lui ont sauté dessus aussi sec. Inutile de te dire que le quadruple champion du monde du contre-la-montre n'est jamais reparti...

Quant à moi, j'ai passé Glion en apnée, à 7 km/h, arc-bouté sur ma machine à 30 tours et 200 pulsations/minute sur mon 30x25 ! Le pied du Jaman est un mur vertical dans lequel les bagnoles suffoquent même en première. Pire que le Ventoux, pire que tout ! J'ai mis 1h15 pour gravir les 15 kilomètres menant au sommet situé dans les Alpes bernoises...

Monter aussi fort mi-avril est le genre de perf' qui te donne un melon aussi gros que les seins de Pamela Anderson et une confiance aussi forte que les couilles de Rocco Siffredi. Alors inutile de te préciser que j'ai enchaîné derrière au night club ! Cette sensation incroyable qu'il ne peut juste rien t'arriver, même lorsque tu soulèves la mini-jupe d'une serveuse pour lui pincer les fesses... En toute objectivité, j'aurai pu faire tomber Jenni Moström, Marla Singer comme n'importe quelle chaudasse vendredi soir sur la Riviera !

275, c'est le nombre de coups gagnants assainés cette semaine par Rafael Nadal à Monte Carlo. 275, c'est aussi le nombre de coups que tu aurais aimé avoir pu te taper depuis ta puberté. Mais 275, c'est surtout le nombre de sommets que j'ai gravis depuis l'an 2000. Et c'est bien là toute la différence entre Nadal, toi et moi !